ParteVovô Toyoji (1869-1953 – de Niigata, Japão) foi inquestionavelmente uma pessoa única, exercendo total liberdade e livre arbítrio. Seus maneirismos e ações que ele exibiu, seu personagem que retratou, me fazem pensar que ele era alguém que ninguém jamais poderia duplicar. Ele às vezes era tão severo e, por outro lado, podia ser muito compassivo e atencioso. O avô nunca foi uma pessoa física, na medida em que nunca foi visto no quintal, nem trabalhando com ferramentas, nem envolvido em qualquer preparação de alimentos – não era um indivíduo com orientação manual.
Ele era de fato um estudioso; ele era frequentemente visto com um livro nas mãos (livros Verdade da Vida do Dr. Masaharu Taniguchi) ou absorto escrevendo durante as horas de vigília. Ele mantinha uma biblioteca em sua sala muito particular, onde ninguém podia entrar: era completamente proibida para todos. Ele tinha sua mesa de estudo bem no meio da sala com canetas, um frasco de tinta, lápis e folhas de papel para escrever e uma lata de salmão vazia que usava como cinzeiro. Vovô era asmático e sofria crises de falta de ar. De vez em quando recorria a um “tabaco” especial para alívio e conforto. (Tio Richard pensava que poderia ter sido maconha ou maconha.) Tudo ficava quieto sempre que o vovô tinha um de seus ataques.
O quarto do avô também era um local de privacidade. A avó era a única pessoa que tinha permissão para entrar em seu quarto, de vez em quando, para trocar a roupa de cama e arrumar o quarto. Veja bem, isso foi apenas por convite dele. Sempre que ele tirasse uma soneca diária, os outros membros da família não deveriam perturbar seu sono. Não deveria haver conversas altas nem batidas nas coisas. Somente após seu despertar é que a família pôde retomar as operações normais.
Tudo o que o avô fazia era praticamente um ritual e quase previsível. Sua ida para o banho, por exemplo: ele saía do quarto vestido de tanga, como um lutador de sumô, enrolado na cintura. Ele desfilava pela sala, cozinha, alguns degraus abaixo pela entrada dos fundos, e então entrava na lavanderia combinada e - banheira japonesa de madeira - usando seus tamancos de madeira ou geta , para mergulhar no furo . Por tradição, como chefe de família, foi o primeiro a utilizar o furo .
Sempre que voltava dos serviços fúnebres ou das visitas ao cemitério, não entrava em casa até se purificar. Ele pedia à avó que lhe trouxesse um punhado de sal, que ele espalhava por toda a entrada antes de entrar em casa. Quando toda a família tinha que partir para qualquer destino, ele era o último a sair de casa. Ele realizava um ritual de movimentos repetidos de abrir e fechar a porta diversas vezes (talvez cinco a dez vezes) e só então saía. Então o vovô verificava e verificava novamente para ver se a porta estava trancada com certeza. Só então ele se juntou ao resto da família que esperava impacientemente no carro. Ele sempre teve um assento designado, o assento do piloto dianteiro em um Chevrolet da década de 1930.
Meu avô se envolveu em um “negócio” de distribuição de revistas japonesas. Talvez isso tenha sido uma herança de sua empresa anterior como proprietário da Imai Shoten, sua loja de mercadorias em geral. Mensalmente, o Sr. Oyama, que mantinha um serviço de transporte rodoviário, entregava um contêiner de madeira diretamente do Japão, com dimensões aproximadas de 24” x 36” X 30”, carregado com revistas. Como parte de seu serviço, o Sr. Oyama muitas vezes desembrulhava a caixa para o avô. A remessa consistia em revistas femininas, revistas para jovens e uma para o público em geral. Depois que o contêiner era desencaixotado, geralmente era minha tarefa levar as revistas para a sala e separar a remessa em grupos por títulos semelhantes.
O avô preparava meticulosamente as faturas para cada cliente da revista antes de fazer a entrega. Geralmente, meu pai ou tio Richard e vovô demoravam de dois a três dias para concluir a distribuição. Vovô tinha duas rotas – uma cobrindo Ola'a propriamente dita, Kurtistown, Mt. View e Glenwood; o outro incluía Pahoa e Kapoho. Sendo o favorito do avô, acompanhei a maior parte das viagens de distribuição sentado em seu colo, no banco da frente. Saíamos da casa do avô por volta das quatro da tarde e só voltávamos bem tarde da noite - onze ou meio-dia. Para o avô, essas entregas não eram apenas visitas de negócios, mas também visitas sociais para seus amigos.
A saudação do Ano Novo foi muito especial para todos os netos. Nossos bolsos nunca estiveram cheios de dinheiro, de jeito nenhum, mas foi um dia que recebemos presentes em dinheiro do vovô. Ele fazia com que todos os netos formassem uma fila do mais velho ao mais novo e fazia sua distribuição em escala decrescente. Quanto mais velho você era, seu bolso ficava cheio de mais dinheiro. Ele nos chamava pelo nome e nos apresentávamos um de cada vez, e recebíamos nosso presente monetário. Sendo o mais velho entre os netos sempre recebi a maior quantia. Mesmo um dólar naquela época era uma quantia enorme. (Poderíamos conseguir 20 barras de doce por um dólar.)
O avô, entre muitas outras coisas, tinha como lanche preferido a batata doce frita. Ele me deu instruções sobre o preparo desse lanche e muitas vezes me pediram para preparar alguns para ele. Foi uma preparação bastante simples: 1) lave a batata-doce, 2) Retire a casca com uma faca, 3) Corte a batata em pedaços de um quarto de polegada, 4) Sal para temperar, 5) Aqueça a frigideira com óleo de cozinha, 6) Frite a batata fatiada até ficar crocante.
Devido à formação educacional do avô, os membros da comunidade solicitaram que ele os ajudasse nos assuntos do consulado japonês. Muitos pais nas décadas de 30 e 40, por exemplo, registraram seus filhos junto ao governo japonês e também ao governo dos EUA para dupla cidadania. O avô ajudou os membros da comunidade japonesa em alguns dos outros assuntos relacionados ao consulado de forma voluntária, sem qualquer compensação. No domingo, 7 de dezembro de 1941, quando foi declarada a guerra entre o Japão e os Estados Unidos, o avô Toyoji foi preso e internado durante todo o período da guerra por seus vínculos com o Consulado Japonês.
Na primeira noite da guerra, vovô Toyoji, vovó, tia Masayo e eu estávamos na casa do avô, na escuridão total. Por volta da meia-noite, houve uma forte batida na porta da frente. Ninguém se atreveu a se mover, mas houve uma batida persistente na porta. Finalmente, minha avó e minha tia foram cautelosamente até a porta e encontraram um policial e um agente do FBI. Eu ouvi um deles com uma voz severa: “É aqui que Toyoji Imai está morando?” Ouvi minha tia responder com uma voz muito fraca: “Sim”. Minha tia recebeu ordem de trazer o vovô até a porta. Tia Masayo aproximou-se do quarto do avô e gritou: “Oto-san, Oto-san”. Quando o avô chegou à porta da frente, os policiais disseram-lhe para acompanhá-los sem qualquer explicação adicional, tal como estava vestido – com o seu quimono e chinelos. Foi apenas um ou dois dias depois que soubemos pelo tio Richard que meu avô foi levado para o acampamento militar de Kilauea na noite de sua prisão. Tio Richard era a única pessoa autorizada a visitar o vovô e também a entregar seus pertences pessoais.
Soubemos mais tarde que o avô foi inicialmente levado para o CMK em Volcano, mais tarde para Sand Island em Oahu por um breve período, (depois para Camp Livingston, Louisiana) e depois para o campo (de detenção do Departamento de Justiça) &mash; em Santa Fé, Novo México, durante a guerra. Tal como aconteceu com os outros internos, o avô voltou para casa, no Havaí, no final da guerra. Fiquei tão impressionado com a sua expressão de amor e humildade pelo seu país adotivo, porque mesmo depois dos quatro longos anos de internamento e separação da sua família, ele não demonstrou qualquer forma de remorso, animosidade ou ressentimento em relação ao governo dos Estados Unidos ou ao sistema.
*Este artigo é um trecho de Our Nostalgic Heritage: Growing up in a Place Once Called Ola'a (2014) das páginas 33 a 36.
© 2014 Akinori Imai
