Ao analisarmos o ano passado de confinamentos e quarentenas que começaram aqui nos Estados Unidos em meados de março de 2020, fazemos um balanço de um amplo espectro de revelações e experiências ao longo dos últimos doze meses. Desde novas práticas e experiências pessoais na área de uma vida mais segura em casa, até doenças e perdas, maior exposição de desigualdades e sofrimento, revolta e ajuste de contas, desaprendizado e construção de comunidades - partilhamos as obras de dois artistas que nos dão um vislumbre de suas vidas através de poéticas sobre este último ano, voltadas para a pandemia. A autora veterana Amy Uyematsu retorna à coluna com apenas algumas de suas muitas contemplações poéticas do ano passado, e a escritora e historiadora pública de Tacoma Tamiko Nimura compartilha conosco um artigo de março passado e uma nova reflexão um ano depois. .aproveitar.
-traci kato-kiriyama
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Amy Uyematsu é uma poetisa Sansei de Los Angeles. Ela tem cinco coleções de poesia publicadas com seu manuscrito mais recente, That Blue Trickster Time , previsto para ser lançado em 2022. Amy co-editou a antologia amplamente utilizada da UCLA, Roots: An Asian American Reader . Ex-professora de matemática do ensino médio público, ela atualmente lidera um workshop de redação no Far East Lounge em Little Tokyo.
Haiku caseiro
Primavera imparável -
explosão de verde em galhos nus
vírus sem limites
O que é mais assustador -
balas, pandemias virais,
uma multidão governada pelo medo
Não há tempo para se preparar -
um presidente egocêntrico
mentiras e desculpas
Pandemia ou não -
a Casa Branca vê cifrões
minimiza a vida humana
Ainda fazendo nossas caminhadas
ficamos impressionados com a laranja
das papoulas desta primavera
Agora que você fica em casa
Estou preparando uma tempestade -
nossas cinturas engrossam
Sou só eu -
as nuvens são mais bonitas
o sorriso de um estranho também
Que escolhas mortais -
ventiladores insuficientes
quem é mais merecedor?
As ruas tão quietas
sem crianças no parquinho
mas os céus mais azuis
Como ficar saudável -
Netflix, livros antigos, novos poemas
sustente essa respiração profunda
Chega de aula de zumba -
então ontem à noite eu fechei minha porta
cha-cha'ed meu coração
Um bloqueio de dois meses?
Avô confinado em Gila
três anos implacáveis
Eu costumava ensinar matemática
mas foi preciso uma pandemia
para os gráficos se firmarem
Curvas exponenciais -
uma vez incompreensível,
agora jogos diários
Estes são os fatos concretos -
Tenho mais de 65 anos
pode não fazer o corte
Deixado em sacos plásticos
nas ruas do Equador -
fim impensável
Encontre uma maneira de sorrir
veja algo lindo
o tempo todo sofrendo
A primavera mais cruel -
assistimos ao aumento do número de mortes,
flores de cerejeira também
*Este poema é protegido por direitos autorais de Amy Uyematsu e publicado no ezine Eastwind em 4 de abril de 2020.
No oitavo mês de quarentena
— Agora chegou a hora / Não há para onde correr
Irmãos Chambers, 1968
:
neste borrão
de horas
Nada especial
datas do calendário
algumas semanas
do outono
Eu tenho tudo
minha vida
olhar
neste
luz fechada
o jogo de
sombras da tarde
e recuar
para o drone
de um fã de verão
:
Eu tive problemas
o mais assustador
um tumor cancerígeno
no meu seio direito
Eu até me convenci
eu estava pronto
no início dos meus sessenta anos
sem saber
Eu diria que não
uma década depois
quão diferente é a visão
com dois netos
:
agora essa sensação de ser
preso contra a nossa vontade
ou
sufocando por ar
pandemias
brutalidade policial
um planeta em chamas
isso furiosamente incerto agora
*Este poema é protegido por direitos autorais de Amy Uyematsu (2020).
Quando tudo o que eles podem ver são nossos olhos
Mais de 3.000 incidentes de ódio dirigidos a asiático-americanos
em todo o país foram registrados desde o início da pandemia...
Notícias da CBS, 25/02/21
Sessenta anos atrás eu conhecia o perigo
de passar por crianças brancas da minha idade
quem iria zombar e olhar
e levante os olhos -
ainda tão jovem, eu
ficou aliviado se não o fizessem
também grite “Jap” ou “Chink”
Na propaganda da Segunda Guerra Mundial
Os americanos foram informados
como diferenciar
cidadãos chineses leais
do traiçoeiro japonês
como meus pais nascidos na Califórnia
trancados em acampamentos
“Como identificar um japonês,”
um panfleto do Exército dos EUA
no estilo dos quadrinhos,
explicando que “os olhos de C...
tem um estrabismo marcado”
enquanto “J tem os olhos puxados
em direção ao nariz”
Em 2020 a pandemia
trouxe nossos olhos
para a frente novamente
como o presidente Trump manteve
culpando qualquer asiático -
proclamando o “vírus da China”
ou mesmo “gripe kung”
Não é coincidência
logo nos tornamos bodes expiatórios
estranhos gritando
“Volte para a China”
quando somos coreanos
“Infectante e nojento”
embora Pilipino ou Thai
Em 2021, a cobiça ainda está forte,
um professor de Sacramento
palestras via Zoom -
“Se seus olhos se levantarem, você está
Chinês”, ela gesticula,
“Se eles caírem,
eles são japoneses”
Como o bullying racista
agora se estende aos nossos mais velhos
uma avó agredida
e roubado em um caixa eletrônico
um idoso de 84 anos fatalmente
esmagado no chão
por um jovem de 19 anos
Para aqueles que insistem em fazer
Olhos “oblíquos” são uma diversão inofensiva -
“Vocês, asiáticos, não podem
aceita uma piada? -
se Miley Cyrus
ou Houston Astro
Julia Gurriel
Não existe tal coisa como
um pouco de racismo – o chamado
provocação inocente
e provocações transformam
num instante para
isso é muito familiar
avalanche de ódio
Onde nos atacar por
nossos olhos asiáticos
é tão americano quanto
Placas “Japs Must Go”,
insultos vaginais inclinados,
a Lei de Exclusão Chinesa
já em 1882
*Este poema é protegido por direitos autorais de Amy Uyematsu (2021) .
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Tamiko Nimura é uma escritora asiático-americana que mora em Tacoma, Washington. Sua formação em literatura e estudos étnicos americanos (mestrado, doutorado, Universidade de Washington) a preparou para pesquisar, documentar e contar histórias de pessoas de cor. Ela escreve para o Descubra Nikkei desde 2008.
Tamiko publicou dois livros, Rosa Franklin: A Life in Health Care, Public Service, and Social Justice (Washington State Legislature Oral History Program, 2020) e uma história em quadrinhos co-escrita, intitulada We Hereby Refuse: Nipo-American Resistance to Wartime Incarceration (Chin Music Press/Museu Asiático Wing Luke). Ela está trabalhando em um livro de memórias chamado PILGRIMAGE .
Poemas ruins
Março de 2020, para Abby
Eu sabia que estava ficando real
quando comecei a escrever poemas ruins—
em meus sonhos, ainda pior.
Eu, o poeta caído,
quem deixou a precisão do laser,
a visão de raios X,
o farol da poesia que diz a verdade.
Eu pensei que tinha me libertado para vagar
em hectares de prados em prosa,
fluxos de ensaístas errantes,
pradarias abertas de ficção,
horizontes como romances.
Mas não. Eu dormi. Eu sonhei. Eu estava escrevendo poemas ruins,
em Times New Roman nada menos -
pior ainda, confesso,
com aqueles kits de poesia magnética.
Eu estava escrevendo poemas,
tentando reunir palavras em linhas obedientes,
e eu sabia que eles eram ruins.
Mesmo magnéticas, as palavras não se moviam.
Quando acordei, sabia que a poesia estava me chamando de volta.
Não foi só a música.
Não foi apenas o ritmo.
Não foi só a imagem.
Foi o poder da intenção da poesia,
da atenção insistente da poesia.
Meus poemas ruins me diziam que já era hora.
A pandemia, depois o pânico irrompeu, foi
endêmico em meus sonhos.
Se eu não pudesse deixá-los sair,
as histórias que eu estava contando
não se moveria,
não se tornaria viral,
não poderia se tornar
vital.
Um ano depois
Março de 2021
Um ano depois
estou sonhando em
restrições
Eu estou ensinando.
(Eu não ensino mais.)
Existe um clube de campo
fora do campus,
há uma sala de aula,
tapete cinza,
paredes brancas,
luzes brancas que zumbem.
eu esqueci
a palestra que escrevi.
Eu enviei meu marido
casa para anotações.
eu nem sei
o que
Eu estava ensinando.
Os estudantes
estão descansando em sofás,
cobertores puxados
seus rostos.
Uma vez recuperado,
minhas anotações
fazer nada
para memória.
Depois
olhando
para eles,
eu não
lembrar
as palavras
Eu tenho escrito.
Eu não posso falar.
Na noite seguinte
Estou com saudade.
Festas e leituras,
e reuniões e encontros.
Potlucks épicos asiático-americanos.
Estou dizendo ao meu mentor
tudo isso,
quanto
Estou com saudade.
Estamos sentados,
encarando um ao outro.
Uma mesa de piquenique,
árvores verdes iluminadas pelo sol.
“Então escreva”, ele diz.
“Você gostaria de escrever
por uma hora? Comigo?"
Acima de nós,
os galhos estão se mexendo.
Um vento os leva suavemente,
deixando-os cair, suavemente.
Então eu estou correndo
descer escadas de madeira
para meu caderno de linhas largas,
acordando para ver.
*Esses poemas são protegidos por direitos autorais de Tamiko Nimura (2021) .
© 2020/2021 Amy Uyematsu; 2021 Tamiko Nimura
