Nunca imaginé que la feijoada pudiera ser algo repugnante a los ojos de una persona. Pero la reacción que vi en un joven japonés al probar este plato me hizo cambiar de opinión.

El chico acababa de llegar de Japón, venía de un programa de intercambio, estaba alojado en casa de un amigo y quería conocer todos los clichés de Brasil.

Prometemos presentarte las playas, la samba, la cachaça y el carnaval. Pero, antes que nada, tendría que conocer nuestro plato más popular: la feijoada. Mi sugerencia.

Fuimos a un pequeño restaurante –aquí en Liberdade– que sirve feijoada todos los miércoles. Nos sentamos en una pequeña mesa de hojalata y pedimos tres platos completos. Ya me estaba lamiendo los labios.

Cuando llegó la comida, el niño parecía un poco extraño. No pareció gustarle lo que vio. Le expliqué -hablamos en inglés- que era carne de cerdo, salchicha de cerdo, frijoles negros y arroz blanco, básicamente.

Pero no se lo tragó. Entonces le dije que agregara farofa, vinagreta y col rizada para darle más color al plato. Todavia no.

Esto me molestó. Lo sentí muy fresco. Ahora el tipo come saltamontes, larvas de abeja y pescado crudo; ¿Y no comes frijoles negros con cerdo?

En serio, querido lector, miró la mesa como si el plato fuera un charco de barro. Y, después de ver la hoja de laurel flotando, tuvo absoluta certeza.

Mientras mi amigo y yo nos “revolcábamos” en nuestras feijoadas, él prefirió quedarse con la col rizada. Uno realmente nuevo. Tendría que cenar morcilla porque ignoré la feijoada. Si fuera a Japón, incluso comería estofado de medusas, en el buen sentido, creo.

Entonces tuve la idea de apelar a algo más lúdico. Le pedí al camarero un vasito de cachaça y una naranja pelada. Le ordené al niño que bebiera la cachaça, comiera la feijoada y, finalmente, chupara la naranja. En este orden.

Pero, después de la cachaça, rápidamente pasó al naranja. Le volví a explicar que, entre uno y otro, estaba el plato de feijoada. Y se negó una vez más.

Mi insistencia a veces resulta exasperante, lo admito. Así que insistí en que sólo comiera un pequeño trozo de salchicha, por no decir que no comiera nada. Pero él también insistió y se negó.

Por suerte, mi amigo –un tipo cordial– fue más hábil con la situación. Le dije que no se obligara a comer porque, después, si quería, pasábamos por un local de ramen de la esquina.

El chico no nos dijo nada y no hizo ningún gesto de alivio, pero se notaba que un poquito de “¡Uf!” de tus pulmones.

Además, ante la posibilidad de almorzar, también se mostró más flexible y aceptó comer un pequeño trozo de salchicha. Estamos muy contentos por tu valentía.

Y ahí fue: sacó un trozo enorme del medio de los frijoles. Cortó un trozo pequeño y se lo metió en la boca. Masticado. Parecía sorprendido. Le pareció delicioso... ¡Y pensó que iba a comer más!

"¡Rana! ¿Estas viendo? Experimentar no le quita un pedazo a nadie. Y te gustó, ¿verdad, mira!?!”, le dije esto, en portugués, mientras él masticaba alegremente.

Pero, cuando el niño le dio la vuelta a la roundelona para comprobarla mejor, notó que había, justo en el medio de la pieza, dos pequeños agujeros, uno al lado del otro. Y fue entonces cuando se rindió definitivamente. Era la punta del hocico del cerdo.

© 2017 Hudson Okada